Torres erguidas rumo ao céu são uma metáfora recorrente na disputa por respeitabilidade internacional. Na década de 30, o Empire State marcou a silhueta de Nova York com seus 381 metros de concreto armado e serviu para reafirmar a liderança econômica mundial dos Estados Unidos. Em 1974, a Sears Towers cravou a marca inédita de 442 metros em Chicago. Nos anos 90, um novíssimo Tigre Asiático, a Malásia, desbancou a liderança americana com 10 metros de concreto a mais no cocuruto do Petronas Towers, em Kuala Lumpur, hoje o mais alto edifício do mundo.

É a segunda vez que o prédio em Xangai tromba com simbolismos políticos. Na primeira, a construtora japonesa teve de prometer atrair investidores europeus e americanos para evitar que a empreitada fosse inteiramente japonesa. Isso seria demais para a sensibilidade dos habitantes de Xangai, que ainda não esqueceram os horrores da ocupação japonesa na II Guerra. Até agora, contudo, só há dinheiro japonês na obra, orçada em 750 milhões de dólares. No mês passado, o empresário Mário Garnero inscreveu o Brasil na corrida maluca do arranha-céu, com o anúncio do São Paulo Tower, com 494 metros, na capital paulista. Os espigões, entretanto, já perderam muito do charme original. Os primeiros constituíam enormes desafios de engenharia e foram saudados como precursores da arquitetura do futuro. Hoje são vistos sobretudo como mais um problema urbano. "Os megaedifícios custam uma fortuna, destroem a vizinhança e nem sempre oferecem boa qualidade de vida a seus ocupantes", diz o arquiteto paulista Lucio Machado. O problema, como se vê no episódio entre China e Taiwan, é que os arranha-céus de concreto podem ser maiores que o bom senso.